Serie 01

lluvia – agua – nubes – árboles – calle – charco – ráfaga

Culpa

Lluvia, presente en sucesión, herencia de admistía, ciclo de agua que porfía desde las nubes en canto melancolía y espanto, árboles de fruta amarga, hacia la calle la savia llenando cuencos en charco, entre la ráfaga un barco hecha velas a la muerte.

 

Sin dueño

Lluvia, hilos de agua en la sutura abierta de la mañana rancia, árboles que se retuercen en estertores, escalofríos, calle en el delirio de una fiebre que está ganando la contienda, charco de sudor, últimas lágrimas, ya despeja, ya aclara, ráfaga que barre de hojas secas, que rasca el cuerpo sin vida, enroscado contra un macetero de la plaza. 

 

 

Pastor

La lluvia hecha raíces, agua que surca en picada los opacos brillos de las nubes, los árboles se agitan mientras corren calle abajo, saltando de charco en charco, arreados por la ráfaga que intenta controlar la desbandada.

 

 

En el ring

La lluvia en el cuadrilátero desdentando la tierra a puñetazos de agua, afiebrada de hematomas y de nubes, bamboleante entre las cables y los árboles, ante la calle, que se agita y vocifera enardecida y profiere charcos en arenga, ráfagas de ira vitoreada por los ojos destellantes del empedrado. 

 

 

Caballo

La lluvia galopando sobre la tierra con sus desherrados cascos de agua, con su montura de nubes, con sus botas de árboles. Calle de crines salpicadas al viento, charco en las narinas resollantes, ráfaga zaina sudando las veredas de la tarde.

 

 

Un pájaro en la urbe

Lluvia que crece a la vera de la plaza en los perdonados canteros que el ciudadano ha tenido a bien procurarles, esos espacios mínimos, donde y a pesar de su cautiverio canta la lluvia como un pájaro en su jaula, y aletea su agua emplumada ejercitando el músculo que ya no le servirá para volar, nubes que se arraigan a la tierra debajo del cemento empapado, los árboles que siguen lloviendo, la calle que refleja los relámpagos en un ojo sin párpado, el charco encausando a los autos que giran en la ráfaga dentro de las entrañas constreñidas del laberinto urbano.

 

 

No es lluvia

No es lluvia, es decir no esa idea acordada de las tildes que mojan. Es agua que discurre desde una altura incierta, desde ese grifo de nubes que alimenta los árboles, abre dique a la calle, amamanta aquel charco e intenta en la ráfaga cambiar su dirección, alcanzar los ojos sucios que la esperan, sucios ojos de vidrio bajo los toldos de la tarde.

 

 

Madre

Lluvia y agua claro, muy bonito. El vientre abandonado, las nubes. La nube que ha parido en un segundo plano, no es justo ¿verdad? Los familiares, esos árboles que se han arrancado por motus propio de la calle para venir a la clínica y juegan, detrás del cristal de la nursery, a descubrir cuál es el niño. Un charco aquí, otro allá, montones de charcos que duermen o gimotean y ya reflejan el mundo. Y las nubes en sus cuartos, olvidadas, en un segundo plano, barridas por la ráfaga de la novedad.

 

 

Infante

La lluvia con su agua desde las comisuras de las nubes babea los árboles, escupe la calle, inunda los huecos en charco. Y allí está ella, la ráfaga, limpiando el desastre como una mujer que barre en su rancho el piso de tierra.

 

 

Encuentro

Lluvia, abrazos, búsqueda del agua entre las bocas que se abren, nubes que acarician las pendientes, árboles, urdimbre de ramajes que se invocan, que se nombran, se susurran, se combaten. Calle hacia el encuentro, frase que es un charco de savia y de saliva, de hilos que se azoran en la ráfaga, de estertores, de palabras, viejas palabras, nunca dichas antes.

 

 

Vecinas

La lluvia trae a la lluvia, y el agua que resbala entre las grietas de las nubes. Llueve entre los árboles que se gritan frases, que comentan la sorpresa, el pronóstico fallido, que se espera de la tarde. De un lado al opuesto de la calle, distanciadas por un charco recién inaugurado, le dice la palmera a la acacia, ¡qué desastre! La acacia que se inclina, la ráfaga la empuja, se crispa y luego cae.

 

Serie 06

Luna – dedos – paredes –opacidades – desatendí – gente – oleajes

 

Sin faro

Sobre el rostro extenuado de la luna se lee la violencia de unos dedos.  Los pliegues de su vestimenta caen como paredes hacia la tierra y acaban en opacidades de sandalia.  La ciudad se retuerce en la epilepsia de su insomnio.  La luna con la mirada perdida como quien atiende otras visiones más urgentes o acaso más entretenidas, como quien escapa a la rutina.  La luna está viendo otra cosa, no sus pies, no la Tierra ni mucho menos esa micosis de humanos.  Desatendí su imagen pensando que era inútil como guía, la luna que estaba y que no estaba, podía ser una luna pasada que alguien por error no descolgó del escenario.  Me perdí entre la gente, ese oleaje incansable rompiendo contra las veredas.

 

Tregua

La luna hecha dedos como raíces los helechos.  Hebras y opacidades hilan un fino tejido de musgo en bruma.  Desatendí el hecho contundente de la noche, no en su llamado hacia el sueño, sí en su evocación de la muerte y dormí, como duerme la gente bajo el oleaje trémulo de los párpados.

 

Terrenal

La luna entre los dedos que la sostienen en el techo de este cielo.  Opacidades, lentejas, pequeñas garrapatas, que se hartan de sangre azul, casi negra, la rodean.  Desatendí los vastos confines del espacio para atarme los zapatos.  En el charco, cara llena, la luna se ahoga sin dar pelea, como esa gente que resigna su dignidad después de un festín y deja escapar oleajes, blasfemias, nubes de ojo, pandemias, picores, ajíes, gangrenas.

 

Tus ojos

La luna escarba con sus dedos encerados las recónditas narices de la Tierra.  Embarra opacidades, se inmerge en las orejas, aplasta los cabellos, se posa en la ojeras.  Desatendí su intención escandalosa de hacernos los pasteles de su tela y descolgándome del marco de la noche me vine aquí, a los límpidos campos de tus ojos, donde no hay gente inoportuna, ni clientes, ni choferes, ni peatones, ni enfermeras, tan solo estos campos, los verdes prados de tus ojos, el oleaje y la rivera.

 

Yago

Hacia la luna los crispados dedos de los árboles.  Opacidades que crecen dentro de la luz macilenta como las uñas de los muertos.  Desatendí el bullicio, la gente en cantinela, los oleajes y mareas en las voces que pelean y me quedé tendido en al noche, en la noche de madera.